diskordia permanente

Declaración de la natural expiración de todo esto.

2011-11-21T06:43:00.001-03:00

El giratorio sentido de las cosas encuentra la única, última y patética originalidad en la muerte de su fatigable camino. El hedor no es más fuerte ni más insoportable, sino que nuestras pequeñas narices deben sucumbir ante su pudredumbre.

La voluntad humana no debe ser anulada, sino que es a través de su liberación moral y metodológica que será inevitable la disolución de la intención de perdurar. Lloremos el suicidio con cinismo, y busquemos con cólera el rastro del liderazgo, que es allí donde se cría la primigenia hoguera. La hoguera es un espejo, y sólo cumplirá su tarea a cabalidad cuando termine por incinerarse a sí misma.

Nuestro mensaje y el mensajero, nunca podrán escapar del infinito castillo que les ahoga, porque la intención a comunicar ha llegado demasiado tarde a nuestro propio funeral, y porque el ataúd recuerda tristemente la forma de los bloques que componen el castillo.

2011-11-01T23:38:00.001-03:00

elucubro planes para dejarte mensajes ocultos
un ténue consuelo del vacío inminente, o nada
cómo volver a pararme adentro
de los antiguos trajes
es imposible volver a ser el mismo
«lo mismo» vive en un pequeño coche
abandonado en la cuesta más vertiginosa,
en donde la ciudad huele cínicamente a campo,
y cae despedazando sus pequeñas sonrisitas.
y en mi desesperación
me arrebata una actitud desesperada y estúpida
como el ademán frenético a la piel sarnosa
una peste cristal muy tardía
un balde abandonado vierte por toda la calle
como una mezcla espumosa mi voluntad de espasmo y
la incertidumbre de la corriente de hechos restantes.
reemplacé el láudano por una mezcla angustiante
de mucho insomnio y aislamiento
(exprimiendo el último verso hacia muy adentro
como un fruto inerte)
pero intenté resolverlo todo con el pensamiento
corregí viejos ademanes, separé todos nuestros lugares
como amuletos únicos e impenetrables.
lo último que tuve de ti fue una representación de la Meca
tentadora visión de 1850
que me ha hecho planear obsequiarte todos mis pobres paseos
y el acorde más gastado de un viejo cassette
de José Luis Perales
a fin de encontrarte,
cuando llegue puedes hacer lo que quieras
con el tierno filo de la navaja sobre mi pecho abandonado,
puedes amoratar mi cuello desprevenido en un sucio lavabo
y llenar mi cuerpo muerto
de canciones que nadie más te ha escuchado.

mala cena

2011-10-25T04:13:00.003-03:00

llega el inevitable momento en que el plato de la cena se transforma en un criadero de parásitos, un esbozo de tomate asoma un tubérculo hasta entonces desapercibido y de pronto hasta mis dedos tornan un aspecto verdoso irreductible. esta, mi primera última cena, no merece ser retratada sino con los ademanes de la cloaca, un trozo de excremento adorna el camino de las ratas, mientras que la putrefacción se abre paso entre nuestros pulmones ya cansados y alquitranados: "¡pero mira sus ojitos de miel, bajo la tapa del desagüe!", una voz demasiado dulce e insoportable te llevó por entre los detalles más irritantes de lo entregado en la educación, en una pequeña aula, un manojo de ojos punitivos golpea tu estómago con frenética cadencia, en el pasillo una niña menea un pequeño cochesito que rechina como el sésamo abandonado, tu cabeza sabe a mermelada de espanto o a legumbres podridas. una sombra ronda el abandonado plato de comida, el último autobus de la ciudad pasa por enfrente de mi ventana y desaparece con un rastro que a lo lejos se confunde con un grito angustiante y afeminado.

2011-10-25T04:13:00.001-03:00

un desfile interminable de imágenes
recorre mi desgracia como el vagón
de una montaña rusa pegajosa y chirriante,
que reposa bajo el sauce del estero.
sólo podría desear entregarme al abandono
de una ruleta de situaciones fortuitas
para que nos encontrásemos bajo la niebla
de un lejano invierno lleno de pequeños refugios,
ya para entonces más altivos y profundos.
tendidos sobre la habitación que nos guareció del mundo
me acaricia la pequeña rama que sobresale de mi frente
efecto de un existencial vaivén difícil de ignorar tan sabiamente,
desliza sus dedos sin advertir que un pequeño movimiento
podría calmar todos los vetustos engranajes
de mi oculto autosabotaje.
los postigos silban una canción alegre
que nos vuelve tristes
y sujetas mi nombre
como un amuleto escurridizo.
camino descalzo en un sueño borracho
por entre las tablas de tu suelo astillado
veo la puerta de ese que fue nuestro refugio
cerrarse con un ademán triste y ceremonioso
desde afuera, sólo podría querer desenfundar mi más alto momento
en la que sucumban las siluetas de lo grave y lo arraigado
para nuestro más profundo y duradero deleite.

2011-10-25T04:12:00.000-03:00

pero ahora ya no me llamas
agitando tus manos suaves
con los restos animalescos más sutiles
de nuestra descendencia instintiva
nadie me extraña bajo los postigos rosados
de una lejana casa pintada con extravagancia,
reclamando por qué no he dado señales de vida
mientras el sol giraba por sobre nuestras ciudades
como dibujando una espiral gigante
y ahora no hay pequeños quejidos
para ser transmitidos por el firmamento
en alguno que otro trozo de frecuencia electromagnética
diciendo "¿por qué tardas?, quiero dormir contigo"
alterando por y para siempre todo el ciclo
del devenir solar materializado.

2011-10-03T06:45:00.000-03:00

la bella forma en que sumerges las mejores palabras, a la miel más tormentosa y brillante, me hace pensar que entre nosotros hay un sobre enmantequillado que se desliza mantecosa y límpidamente por lo más tembloroso de la conciencia. y el gran trofeo es que nuestras cabezas no huelen al polvo del adobe sino que al paso de una bota por dentro hacia el umbral eterno y esquivo del espejo.
he pensado en el accidente que podría salvarnos, pero la imagen de nuestro rescate tenía yo por selladamente adherida al papel incuestionable de una historia elegantemente concluída, soslayando el verdadero accidente del proceder que invadía -también como una dualidad esquizofrénica- mi cabeza hacia el único y gran modo de permanecer y tropezarme incansablemente contigo por una escalera que no sube ni baja pero gira como el tagadá, con sonidos ya masticados y tu mano apretándome de forma desmesurada, sólo para sentirme los huesos más hondos, sólo para saber que tu cara es la única que no se rompe en la masa desenfocada del movimiento frenético y cotidiano. podría darte más pruebas, todas las pruebas que quisieres, si hiciese falta para convencerte que bajo la piel que arañas se bombea la misma intención fogosa de la más pura hoguera refrescante, pero no podría dejar de ponerme el uniforme de falso miliciano y, de una vez por todas, sabotear todas las rutas que nos alejen del gran viaje.

2011-07-22T23:26:00.002-04:00

no puedo dejar de pensar en un recuerdo
que violenta mi memoria con las garras
del felino con la mirada más profunda
suena en el fondo una melodía amable y patética
Kindness in your eyes
I guess you heard me cry
You smiled at me
Like Jesus to a child
mi madre broncea el pan de la mediatarde
llenando la casa de una bruma tenue
un tierno humo incontenible, azulino por entre
los rayos de sol que atraviesan la cortina amarilla
y caen los restos a un suelo de tablas descuidadas,
George Michael acompaña el paisaje
dibujando una sonrisa leve en el rostro de ella
una de aquellas que podría arrancarme un pedazo,
y que ahora reposan muy por debajo en el pasado
yo, sin entender entonces, sólo me muevo por el lugar
trepando hacia el sillón, sintiendo el olor
abrazador de un tazón de leche caliente,
sin pensar nunca en que algún día podría llenarse
de tibias lágrimas, al recordar esta pequeña escena.

(http://youtu.be/WVIkpkGsbTc)

2011-07-21T01:14:00.003-04:00

"no salgas a la calle cuando hay gente... ¿y si no vuelves, y si te pierdes?"
(http://www.youtube.com/watch?v=XrSzXBtzBsY)

[dos cucharaditas de azúcar caen grácilmente hacia el torbellino en la taza del café] quisiera que mis palabras barrieran el polvo e hirieran los ojos de los transeúntes, mi brazo se mueve con gracia y altivez, como dibujando el oleaje de una orquesta histérica. una pequeña palabra recorre la espiral de tu tierna oreja, y ya nada vuelve a ser como antes, pero la gravedad de nuestro sentir más exaltado sólo debería madurar hacia la niñez más pura y hacia el sentido más llano. sacudo y escupo las hojas del miedo, con el cinismo terrorífico y tambaleante de mis heladas manos, en la próxima esquina tal vez una cloaca inusualmente abierta trague -por fin- la estupidez. soy el bufón de este pueblo, repitiendo las mismas enseñanzas del alma estacionaria, mientras sigan transitando los estúpidos seguirán deslizándose mis burlas por la cuneta, y seguiré estafando al que en mis parábolas intente delucidar la clave inexistente del salvataje preciso, porque mi única verdad no es la llave de la inteligencia sino la aprehensión real del asco universal. [un tazón de leche cae y se esparce por el piso de la vieja casa, mamá agarra el trapero para adherir la leche a la vieja y tierna suciedad]
mi propia dirección no existe más, y mi voluntad esquiva entabla un duelo a muerte con las palabras que podrían fijarla, en una pequeña plaza enterré mi recorrido cavando con las manos, escribo una carta para despedirme de todos cuando desaparecen de la mesa y la tetera nunca podría hervir con satisfacción y emitir el pitido liberador, camino los mismos zapatos y el suelo no se rompe, pero en la casa de al frente, la vieja soga del suicidio perdió su vigor, las pistolas no aceptan más balas, el sésamo impenetrable ahora sólo nos deja entrar, pero gastamos la tarde entera escogiendo nuestro disfraz. [nadie se apresura en recoger los restos de un viejo disco roto en el piso de la vieja casa]

2011-07-15T01:23:00.001-04:00

lo último que supe del gran paro general
fue que convocaron una gran asamblea en tu casa
a la que sólo llegué yo,
sin cuaderno, como siempre,
sin siquiera haber leído los diarios
parado frente a un kiosko con cara de túnel
nunca los compañeros se enteraron, pero
ese día pudimos real y efectivamente
barrer con toda la burocracia que nos ata
porqueelengranajecapitalistahegemónico
nos llevó de golpe a tus sábanas,
demasiado limpias y burguesas para la honesta masa estudiantil
pero perfectas para mí y el siniestro plan
de tomar el manubrio de tus caderas para conducir
toda la noche, con el techo abierto de un lujoso convertible
mientras las luces y el sonido perfecto de un saxo
-burgués y brillante-
acompañaban los acordes de nuestros tiernos gemidos
a lo largo de la pegajosa carretera.

probablemente, las actas de esta asamblea
no podrían comprender, sus pequeñas cabezas,
sólo contigo me sentiría capaz de emprender,
las más imperiosas tareas.

2011-07-13T02:10:00.000-04:00

habríamos de lamentarnos acerca de un suicidio
con un tierno llanto cínico y humanista.
pero cuando la procesión llegue a su fin,
y la jornada nos arroje a nuestra pequeña cama,
habrán expirado por completo las suaves miradas
de dos niños jugando en el asiento trasero
en la vieja camioneta de papá.
querido compañero ya ido
hacia la nube tormentosa del umbral
reconozco en tu tensa soga la gracia
del desprecio altivo por la vida,
y en tus últimas palabras, la tinta
no podría más que hacernos admirar tu voluntad,
para que nuestras pequeñas cabezas,
sumergidas en el sopor espeso de la existencia
deluciden las pistas del encuentro magnánimo
hacia el cual nos tomaste la ventaja por el costado.

del cofre sellado de lo 'real', no querría yo más
que lanzar la llave hacia la garganta de lo torcido.

2011-03-22T23:55:00.001-03:00

puedo extirpar de la calle de las sombras el lugar menos apropiado

el rostro más enclenque, frenético hacia el fondo del estero

la gravedad deja caer de forma burlesca la llave de los encuentros

una moneda en una mano, un balde de ojos que se llena sin ser contestado

la noche del eclipse de luna es la más nublada del verano,

pero el espectáculo que apilan nuestros rostros ha de ser más chistoso

y sobre el fango se reflejan pueriles nuestros rostros temerosos

puedo extirpar de algunas pocas palabras un rostro de pobre ilusionado,

lava tus manos en un sucio lavabo, del bar más cercano.

2011-01-05T01:54:00.000-03:00

en el filo del contacto más directo

hay un aire que tiembla lleno de vértigo

un puñado de mirlos rasca nuestras cabezas

en la sábana donde revelamos los primeros secretos

pero somos la repetición de unas caricias pasadas

y esas palabras que susurramos ya se dijeron

tantas veces, deslizándose sobre el petróleo

del cual alguna vez osamos reirnos con adorable levedad

y ahora ya ninguno de mis intentos podría alcanzar

ni un lugar en tu pared, como un búfalo muerto que sonríe

en los decorados de malas películas por cable.

sólo podría desear darte el abrazo más lleno, el beso más largo

y compartir contigo canciones en blanco y negro

de un ciego que toca muy bien el piano

dedicarte todos mis insomnios para escribirte pequeños versados

como notas que pudiera esconder en cada una de tus ropas

para ser encontradas en el momento más inadecuado

esperar la hora en que todos huyen del color amarillo

que chorrea el sodio de las lámparas del alumbrado

y manipular la ciudad con improvisado antojo

para que unas cuadras más allá

rendido entre el humo de un cigarro barato

pudiera darte el abrazo más lleno

el beso más largo.

2010-11-22T23:14:00.000-03:00

"Siempre ha habido, de un lado, la minoría de los poderosos –y, por tanto, la de los cultos—y de otro, la gran masa de los pobres y explotados y, por tanto, de los ignorantes. La cultura formal ha pertenecido siempre a los primeros, y los segundos han tenido siempre que contentarse con una cultura popular rudimentaria, o con el kitsch.

En una sociedad estable que funciona lo bastante bien como para resolver las contradicciones entre sus clases, la dicotomía cultural se difumina un tanto. Los axiomas de los menos son compartidos por los más; estos últimos creen supersticiosamente en aquello que los primeros creen serenamente. En tales momentos de la historia, las masas son capaces de sentir pasmo y admiración por la cultura de sus amos, por muy alto que sea el plano en que se sitúe."

("Vanguardia y Kitsch", Clement Greenberg)

2010-11-06T17:41:00.002-03:00

cuando los brazos tiritan como las hojas frente a la nube inmensa
los techos me parecen el lugar más sensato para estar despierto
la ciudad que me parió me puso un disfraz de extranjero
para que a veces no me saludaran ni pudieran ver
una cañería rota vacía el olor de los desencuentros
como una cadencia amorfa de indocumentados que tropiezan
hacia abajo por la escalera de gastado asfalto,
goteando un vértigo sobre las carnes macilentas
mis brazos tiemblan frente a los destellos de noviembre
y un espasmo de calor hace crujir la pared que sostengo
estoy penetrando la muchedumbre como lo hago siempre
con miradas que están prohibidas desde hace mucho tiempo.

2010-08-02T00:12:00.000-04:00

"Esos locos vestidos son emblema

de tu mentalidad abigarrada;

¡oh loca por quien ando enloquecido,

siento por ti un amor que es como un odio!

Alguna que otra vez, en un jardín

por el que paseaba mi atonía,

como si fuera irónico he sentido

que el sol me desgarraba todo el pecho;

y aquella primavera y el verdor

humillaban de un modo el corazón,

que quise castigar en una flor

de la Naturaleza la insolencia.

Quisiera así, que alguna noche, cuando

marque el reloj el tiempo del placer,

como un cobarde, silenciosamente,

me acerque a los tesoros que hay en ti,

a fin de castigar tu carne alegre

y magullar tu pecho perdonado

y abrir en tu costado la sorpresa

de una herida que sea ancha y profunda.

¡Y, oh la dulzura que me inspira vértigo!

entreabriendo esos nuevos labios tuyos,

más radiantes aún y más hermosos,

infundirte, oh hermana, mi veneno."

(extracto de "a la que es demasiado alegre", c. baudelaire)

2010-06-21T22:43:00.002-04:00

he pensado en encontrarte la tarde en que no tuvieras más excusas para mí, arrastrarnos a descubrir los cuerpos con cierto frenesí. volver a citarnos en la banca de algún jardín, no tan inocentes quizá buscando lo que nos podría hacer mal, raspándonos con el silencio elocuente de la noche y con las palabras de un poema que no sabría terminar. y he pensado que ojalá dios te salve de este encuentro profano, llena eres de gracia apuntándome esas miradas como un taladro penetrante y electrificado, que me arrancaba de la indiferencia o me llevaba a pensar en un encierro de ciegos disparando las balas del pasado recluído en la conciencia. bajo tu camisa se ocultan algunas historias que a mis dedos asoman una puerta, una escalera y un espiral que va zigzagueando entre los charcos de esta noche lluviosa, entre el silbido de un hombre que en la esquina consume lentamente su cigarro, en la letanía del frío llano del humo que ensancha el vértigo que mi pecho a sí lleva. no te podía pedir que me quisieras, pero que te quedaras un rato más, en tu cuello me escapé de los argumentos que nos devolvieran de golpe al mundo real.

2010-05-20T02:00:00.001-04:00

estaban todos muertos
todos muertos antes de todo esto
en la totalidad del mundo desierto
no eran más que restos fugitivos
rendidos ante la ilusión y la mística
del festín de los cuerpos rendidos.

2010-04-05T17:47:00.005-04:00

Un tal Lisboa #2

(cuento original)

A las 6.15 había aterrizado precozmente de mi viaje descontextualizado y podrido, demasiado temprano, demasiado larga la tarde que me esperaba para sólo seguir sintiendo las últimas secuelas de esa espontánea pero precisa intoxicación. Eso era todo lo que se podía hacer, sólo recostarse, reír, cantar y planearlo nuevamente, esperando ansiosamente el día final de los resultados.

Lo cierto es que por otra parte, el señor Lisboa, destacado vendedor de AFP y relacionador público, ese día por escapar de un vómito inminente en los rostros de todos sus clientes, se escapó unos 15 minutos antes, apretando el acelerador con alevosía mientras repasaba mentalmente el discurso que mañana le diría su jefe por cometer tal falta a la productividad.

Cuando Lisboa encontró por fin la forma de virar en u desprevenidamente, yo repasaba y ensayaba mi cara de forastero por entre el mar de las sonrisas, siempre había alguien a quien intencionalmente se le podía hacer daño con la exageración del propio vacío, pero nada de rescate ni nada de esperanza, sólo por cumplir con el deber de acallar la conciencia, sólo por corresponderle al nuevo hombre que todos anteponían a la miseria del presente que estaba yo sintiendo ahora, mientras que Lisboa sólo repasaba su futuro en forma mecánica, tomando nuevamente la Calle Segunda para luego virar hacia la izquierda.

Lo que no sabía Lisboa, y no tenía por qué saber, era que ese día lo más probable era que no nos veríamos las caras, y por consiguiente no me saludaría fugazmente con su cinismo de alegre vecino. Así que cuando Lisboa debe haber estado por doblar hacia Calle Torquemada yo en cambio estaría tomando la escalera que daba a ese modesto paseo con mirador al final de Calle Martínez.

Lo que yo no sabía, y no tenía por qué saber, era que Lisboa necesitaba un pretexto para desaparecer. Claro, yo era mucho más simple, a mi sólo me faltaba asumir los medios, porque siempre fui un anónimo, en cambio Lisboa no, Lisboa era reconocido, pagaba sus impuestos y tenía tarjetas con su nombre y teléfono, Lisboa evidentemente necesitaba motivos para desaparecer, motivos que lo encasillaran dentro de algo que la gente pudiera entender y hacerse cargo, soluciones como la cárcel, un hospital psiquiátrico o la pena de muerte, aunque en verdad a nadie le interesara realmente.

Por eso fue que Lisboa en vez de subir por Calle Tercera venía decidido hacia la esquina de Martínez con Serrano, por donde venía yo erróneamente cruzando en vez de haber tomado el atajo en la cuadra anterior. Lo más gracioso fue que aún yo no me había decidido, e incluso estaba por contestar las llamadas a mi celular y hablar un poco en esa calle que estaba velozmente vacía, de mi bolsillo aparecía el aparato luminoso profiriendo notas de Chopin y un número que no distinguía en la pantalla. Tres pasos más, y en la esquina de Martínez con Serrano se habían dicho tantas cosas, pero ese día Lisboa prefirió hablar con fiereza, porque finalmente había preferido vomitar, y se había escapado de la oficina para no hacerlo en frente de sus clientes, mientras yo ensayaba mi última cara de forastero con algún iluso que de esa compasión intentó frenar a Lisboa, pero decidido Lisboa sólo aceleró a fondo para entregarme todas las respuestas finales de la intoxicación que yo estaba esperando. Contesté finalmente la llamada desconocida.

2010-03-19T08:36:00.001-03:00

no hace frío, al contrario, tus pechos tienen un calor al que me gustaría estar acostumbrado, en una tarde como esta el sol suda como un puerco y las flores tienen un jugo de besos salados y espasmos repletos de torpes palabras en tu oído, por mi cadera eléctrica sube un fuego que en el corazón tropieza un dilema y las letras de algún poema perdido en un gemido. te sujeto más fuerte cuando repito tu nombre a escondidas dentro del refugio de mi cuerpo, como para que estuvieras aquí ahora como estabas antes, en una escalera donde la mano del verano nos tendía los últimos besos de este encuentro, las últimas caricias antes del invierno y esparcía tu nombre como un recuerdo inerte por las grietas de mi cerebro lleno de alaridos adolescentes ambiguos en amaneceres atormentados de atrocidades no tan atroces pero asfixiantes de afirmar aventuras anacrónicas no adorables pero amables y ahora amistosas de amigos amaestrados no tan apasionados en tu nombre querida infame, digo querida irreprochable de incipiente incertidumbre con intensificación irrevocable del incendio inconexo intoxicado de la istoria.

2010-01-11T00:10:00.003-03:00

2009-12-14T11:58:00.003-03:00

la muerte nos desprecia tanto
que cuando estamos atrapados
en una tarde de domingo
buscamos la forma màs desesperada
de beber el ùltimo trago

he salido a pasear mi cara de imbècil
frente a las vitrinas de ojos desinteresados,
las relaciones interpersonales sòlo reproducen
la lògica del amo hacia sus esclavos

de entre los momentos desintegrados, recuerdo que
la muerte nos desprecia tanto por estos dìas
condenados a esta ciudad y sus avenidas
cuando se disparan los besos y abrazos
siempre terminamos besando los balazos.

2009-12-02T00:45:00.001-03:00

hay momentos en los que la contradicción pierde sentido, si todos están felices no queda nada por hacer. el triunfo de lo falso es inminente cuando todos sonríen mientras caen los panfletos de piñera, frei, meo y arrate. no hay desacuerdo, no hay confrontación. cuando la discordia parece ser la mentira, lo más revolucionario es una bomba sobre todas sus cabezas, todas nuestras cabezas.

2009-11-18T05:11:00.000-03:00

en los confines del pensamiento
la nostalgia me incomoda,
rehuyo de ella
como un perro de su cola

2009-10-18T18:33:00.001-03:00

2009-10-13T01:22:00.001-03:00

"La subversión debe hacerse con delincuentes, porque son los únicos no comprometidos con el sistema: los obreros luchan solamente por aumentos de sueldo, y los estudiantes son pequeños burgueses jugando a la política; en el hampa está la cuna de la revolución"

Extracto Declaración de la VOP (Vanguardia Organizada del Pueblo, 1971)

2009-10-11T17:17:00.001-03:00

en lo profundo de los corazones
encontre un niño que llora
dos veces al día,
una para el baño y la otra por comida.

en lo profundo de las razones
hallé del discurso dos alternativas
una que ilusiona,
la otra que invalida.

2009-10-06T17:15:00.002-04:00

"...ahora la hembra domina, envenenada,
y el vino se burla de nosotros como un cómplice
de nosotros, emborrachándonos, cuando nos
llevamos la copa a la boca dolorosa,
acorralándonos y aculatándonos contra nosotros
mismos como mitos.

(...)

a la manera de la estación de ferrocarriles,
mi situación está poblada de adioses y de ausencia,
una gran lágrima enfurecida
derrama tiempo con sueño y águilas tristes;..."

("canto del macho anciano", pablo de rokha)

2009-10-05T23:59:00.004-04:00

"(...)
Ahora no sabemos qué hacer.
La mañana es tan vieja,
y su rocío se evapora en las manos.
No sabemos qué hacer entre los muros desolados.
Damos inútiles pasos a lo largo de la casa.

Sólo nos queda mirar la luz de la luciérnaga,
ese débil chispazo de la hoguera del verano
más breve que la memoria de una ola.
Miremos la luz de la luciérnaga.
A ella se ha reducido el mundo."

("Domingo a Domingo", Jorge Teillier.)

2009-09-25T20:50:00.001-04:00

recapitulè en la nota perdida del asalto concreto, la misión inexorable de los que no tienen respeto, el error es el único lugar donde yace mi cerebro, mis restos perdidos y la certidumbre que se estrella contra el cemento. si no entiendes lo que digo, si mis palabras no son simples, es sólo porque la estabilidad nunca fue un valor primordial de nuestros encuentros, en cada beso de despedida habìa una burla caduca, una explosión que me golpea por dentro, abriéndose a patadas por la muchedumbre de mis entrañas, borrando al lugar que pertenecemos. ningún lugar para todo esto, ninguna caricia ningún gesto.

2009-09-19T18:30:00.002-04:00

Fell in love with a girl
fell in love once and almost completely
she's in love with the world
but sometimes these feelings
can be so misleading
she turns and says "are you alright?"
I said "I must be fine cause my heart's still beating"
She says "come and kiss me by the riverside, bobby says it's fine he don't consider it cheating"

2009-09-19T18:20:00.001-04:00

un martillazo en la sien, para mí, para liberar a ese simio colérico que es mi cerebro, latiendo y flotando en líquido amneotico, a punto de parir las palabras torpes y caducas de los momentos perdidos, de los encuentros fúnebres y acordes sin gracia.

2009-09-19T18:05:00.001-04:00

hermanos he de informales el pronto fallecimiento
de la teoría de la conspiración global de la naturaleza
se ha reportado que en mi jardín no existe ningún punto
del pentagrama oculto bajo la urbe mística
y que la suma de la fecha de nuestras muertes
no tiene por resultado más que la acumulación de vidas insignificantes
alejadas del misterio y de la muerte inexplicable
pero sí mucho más cercanas a la danza macabra de lo real
a la apatía como causa de muerte natural.

2009-07-21T20:47:00.000-04:00

2009-07-21T20:43:00.001-04:00

2009-07-21T03:55:00.001-04:00

2009-07-21T02:44:00.002-04:00

"Existe una sugestiva relación entre las últimas tendencias en torno a la industria discográfica y los factores de dominación cultural-epistemológica de la ideología capitalista, esta actualización es una elocuente prueba de la constante inclusión de nueva simbología a las estructuras del conocimiento multicultural del sujeto moderno, y a la vez, un elocuente testimonio de una representación en crisis. Esto permite a nuevas bandas y cantantes a falsificar su historia por una representación dinámica e icónica de movimiento entre los estereotipos del pasado (lo retro) y la representación hegemónica (encubierta e insostenida) del presente. Finalmente, es elocuente por sí misma al estar cargada de símbolos intencionados hacia la identificación, hacia mostrar los requisitos de consumo (comodificados según capacidad de adquisición) y de acuerdo a estos, mostrar su cercanía."

diskordia permanente (artículo en proceso... proceso....)

2009-07-17T02:45:00.000-04:00

2009-07-06T02:28:00.000-04:00

La letra de un buen pero difunto tema de una banda "piola".

"Se masturban pensando en quien será el próximo en arder.

Llevan la cuenta de cada vecino muerto dándole cabezazos a la pared.

Te excita, te quemas, y te amarras un cascabel al pene.
Lo jalas, sonríes y gritas...
¡TODOS SOMOS PUTAS!

Viviendo a la sombra de un falo. Tragando el semen de un Cristo, tan global y uniforme.

Te excita, te quemas, y te amarras un cascabel al pene.
Lo jalas, sonríes y gritas...
¡TODOS SOMOS PUTAS!"

evolución del recuerdo

2009-04-02T21:08:00.005-04:00

“Toda la vida de las sociedades en las que dominan las condiciones modernas de producción se presenta como una inmensa acumulación de espectáculos. Todo lo que era vivido directamente se aparta en una representación. (…) El espectáculo en general, como inversión concreta de la vida, es el movimiento autónomo de lo no-viviente (…) El espectáculo no es un conjunto de imágenes, sino una relación social entre personas mediatizada por imágenes.”

Guy Debord, “La Sociedad del Espectáculo” Cap. 1.

Los recuerdos son convergencia, fragmentos de la realidad viva que al ser condicionados por una cultura adquieren una representación particular en la memoria humana. Fragmentos de imágenes, sonidos y palabras que han constituido arquetipos de una historia y que han decantado en poderosos símbolos. Sin embargo, todo lo que se recuerda se ha de aprender en un momento, en la construcción del individuo, y toda construcción de individuo, desde una perspectiva cognitiva, ha de estar mediada por una cultura hegemónica, es decir: relaciones de producción. Bombardeo de imágenes y estereotipos que reemplazan la realidad viva y que encasillan los destellos en inofensivas cajas, por más extravagantes que estas sean, y cuyo orden tan variado sólo puede alimentar el falso pluralismo que sostiene este totalitarismo multicultural del pintoresco circo en que vivimos.

Los recuerdos no son nada sino caos y convergencia. La mente como arma que dispara nueve milímetros de demencia necesaria. Los recuerdos como destellos que dibujan una luz rebelde, llenos de historia y de rabia. Los recuerdos no son nada sino historia. La historia no debe ser nada sino convergencia al mostrar y develar la paz que todavía esperamos frente a las filas del consumo.

Sólo reconocer la necesidad de un genocidio semiológico y de un asalto a mano armada frente a la cultura nos podría dar una pista en alterar el orden de las cosas y develar el lugar del lenguaje y de la utopía.

Sólo despojarnos del edén podría llevarnos mucho más lejos.

(texto que escribí para sostener este trabajo de taller)

2009-03-22T19:45:00.001-04:00

ayer nos juntamos con los (nuevos) kabros en un (nuevo) intento musical y salió esto:

2009-02-20T22:01:00.002-03:00

2009-02-20T03:37:00.000-03:00

un día, buen hombre, tu bella esposa abrió la puerta y de pronto en una trinchera tus pies ardían por las ansias de muerte, convocados por tu querida y falsa patria, de ganarte el derecho a que tus hijos no murieran y conocieran el progreso, impuesto por tanta sangre y vidas miserables, en cambio tú, buen hombre, conociste la muerte, diste cuenta de la violencia que se puede desplegar para hacerse respetar, para poder gobernar y crear las falsas imágenes de paz y bienestar. buen hombre, tus impuestos juntaron el dinero necesario para la bala que te hubo de matar mientras corrías al horizonte humeante y ruidoso, tus hijos ahora protegen la violencia institucionalizada y levantan bellos memoriales y monumentos en tu nombre, colgarán tu foto en algún pintoresco fragmento decorativo de la historia.

2009-02-20T03:00:00.000-03:00

allí la cultura no llegó como debía llegar. la colorida señal del espectáculo llegó en blanco y negro, con sombras y distorsionada, recepcionada por un televisor vetusto y absurdo, en las ruinas de viejas rutinas, en las ruinas del flujo acelerado y demencial. oculto y siniestro, hubo algo que no debía ser revelado y que, sin embargo, mostró su rostro más crudo. la representación de la vida tenía un orden que fue alterado, y donde tenían que estar las imágenes de soporte para los sistemas de creencias sólo aparecieron concursos por televisión y baratas películas de zombies. del discurso torcido se configuró nuestra propuesta, porque más allá de existir inmaculados ideales, el prisma anarquista nace del desecho y es sólo parte de nuestra basura cultural, con la cual sólo nos queda hacer ruido, sólo nos queda molestar y destruir, encontrando su máxima expresión y único sentido del absurdo en la aniquilación de nuestros núcleos de conocimiento y las condiciones del ser.

2009-02-20T00:00:00.000-03:00

me examinas con desdén cuando intento explicarte que si ahora me tomas la mano podríamos morir juntos en una espesa carretera de mosaico, llena de tus ojos partidos que me sujetan mientras borro esas neuronas que me sobran para dejar de engañarme. cuando tu ya estabas disfrutando esa falsa primavera yo quería romper mi nombre en mil pedazos a ver si nos reíamos de esa patética fantasía de nuestras vidas, como objeto de fetiche, como mascota sin dueño ni final, pero antes que nada tenía que agarrarme entre los restos de la arena y llevarme al mar como una maleta que aún no se cerraba, apurarme a cerrar esos ojos y quedar entre tendido y forastero entre las sonrisas, para que nunca me entendieras, para que nunca supieras quién era yo y dónde quería estar.