"no salgas a la calle cuando hay gente... ¿y si no vuelves, y si te pierdes?"
(http://www.youtube.com/watch?v=XrSzXBtzBsY)

[dos cucharaditas de azúcar caen grácilmente hacia el torbellino en la taza del café] quisiera que mis palabras barrieran el polvo e hirieran los ojos de los transeúntes, mi brazo se mueve con gracia y altivez, como dibujando el oleaje de una orquesta histérica. una pequeña palabra recorre la espiral de tu tierna oreja, y ya nada vuelve a ser como antes, pero la gravedad de nuestro sentir más exaltado sólo debería madurar hacia la niñez más pura y hacia el sentido más llano. sacudo y escupo las hojas del miedo, con el cinismo terrorífico y tambaleante de mis heladas manos, en la próxima esquina tal vez una cloaca inusualmente abierta trague -por fin- la estupidez. soy el bufón de este pueblo, repitiendo las mismas enseñanzas del alma estacionaria, mientras sigan transitando los estúpidos seguirán deslizándose mis burlas por la cuneta, y seguiré estafando al que en mis parábolas intente delucidar la clave inexistente del salvataje preciso, porque mi única verdad no es la llave de la inteligencia sino la aprehensión real del asco universal. [un tazón de leche cae y se esparce por el piso de la vieja casa, mamá agarra el trapero para adherir la leche a la vieja y tierna suciedad]
mi propia dirección no existe más, y mi voluntad esquiva entabla un duelo a muerte con las palabras que podrían fijarla, en una pequeña plaza enterré mi recorrido cavando con las manos, escribo una carta para despedirme de todos cuando desaparecen de la mesa y la tetera nunca podría hervir con satisfacción y emitir el pitido liberador, camino los mismos zapatos y el suelo no se rompe, pero en la casa de al frente, la vieja soga del suicidio perdió su vigor, las pistolas no aceptan más balas, el sésamo impenetrable ahora sólo nos deja entrar, pero gastamos la tarde entera escogiendo nuestro disfraz. [nadie se apresura en recoger los restos de un viejo disco roto en el piso de la vieja casa]